Aquaria ben Laden

hay una esponjosa llamada al reposo en cada hombro
y un cálido y líquido remanso del flujo en cada cabeza que queda apoyada.
los caminos que llevan a casa de azul como el cielo.
una oscuridad primera.
hay un desorden cubierto

hay un origen declarado de la vida vegetal en nuestra vida.
hay un largo sembrar y zanjar y herirse a la tierra el grano y la paja,
el fruto que duerme como ojo cerrado,
el olor penetrante y menudo del llanto del bosque asomando a los ojos,
la tierna verdura del brote que empuja un hundir,
un separar,
un esperar,
la húmeda oscuridad primera,
el sitio exacto,
la tierra fértil

un impulso vegetal, un quehacer campesino, el contacto con animales.
ciertos rastros de memoria en las grietas de las palmas de las manos,
como el crujir original de la envoltura de la tierra,
el tacto del manto a pequeños granos.
la primera caricia del sol. su sabor en el hombro.
la mejilla que casi se apoya. llegar hasta el sol hecho esencia,
el peso del sol, el sudor y la sal,
el sudor en el resto del campo,
los frutos primeros, de sobra tempranos,
el peso del fruto, los hombros,
el dulce castigo del ciclo y el polvo en los ojos,
la mano en la frente y vaivenes del mar en el campo

la mano agrietada,
sembrar,
convivir, el sudor del campo.
el vaivén de nuestra frente de amapola.
un origen vegetal adormecido,
una búsqueda de fuentes, compañeros,
nuestra sola aterida raíz al desnudo,
descubrirse,
detenerse,
mirar en torno:
un llanto de bosque, una espiga cerca,
un abrazo vegetal, inseparable;
la húmeda oscuridad

hay en cada cabeza que se apoya sobre un hombro una cálida y húmeda oscuridad primera,
un azul de caminos de agua que saben a casa y a cielo.
hay en el origen vegetal de nuestra vida un largo coger y sembrar y crecer y torcerse y llegar hasta el fruto que duerme.
hay una herida de la tierra sobre cada corazón apedreado.
hay la verde ternura del llanto del bosque cuajado de escarcha en cada pupila,
y el rastro de grieta en las manos.
pero hay, sobre todo, un remanso, un impulso, una espiral,
un crecer el cuerpo al cielo,
un saber de la tierra en el centro en que rozamos
una oscura humedad primera,
la nueva semilla,
la tierra fértil

[según esta entrada anterior, el poema sonará en El zorro esta misma noche. Fue compuesto para la apertura de Tierra fértil, espacio que tan dulces momentos me ha ofrecido]