Aquaria ben Laden


Pequeñas ternuras decapitadas

[algunos días, algunas mañanas, ya antes de abrir los ojos me encuentro rodeado de palabras, asediado. llega incluso a parecerme que la cabeza no vaya a conseguir seguir el ritmo de su entorno: la calle afuera, el trabajo, lo que queda por hacer. son los días en los que los pantalones se caen más de la cuenta, o la comida no sienta bien, o no me tenía que haber tomado esa copa. otros días, otras mañanas, las palabras me sacan de la cama y me posan como espuma sobre el suelo. entre unos y otros, de mañana en mañana, despertar tras despertar, el poeta, ese minúsculo ser que me escapa de las manos, mantiene su particular pelea con la cruda realidad y, mientras hay suerte, sobrevive, verso a verso.]

[todavía me pregunto si sé escribir, dónde quedo yo, si ese poeta que escapa y aflora mal que bien aquí y allá, no es sino una mano que mueve mi marioneta, o al contrario si no es la marioneta algo detrás de lo que me escondo, sin hilos. todavía me pregunto cada día si sé escribir, si esto que hago no es sino emborronar emociones, trucar instantáneas forzadas, cuajar retazos de sueños mal deshilvanados.
creo que no soy quién para darme una respuesta, estoy demasiado cerca.
cuando intento hacerlo, cuando me cojo de las orejas y me miro a los ojos y me digo qué estás haciendo, lo que contesto las más de las veces es “escribir cada vez peor”, y me encojo de hombros y aparto la vista de mi espejo y a otra cosa,
otras veces ni siquiera tengo la vergüenza de apartarme la mirada, sólo me propongo seguir mal que bien escribiendo estas
pequeñas ternuras decapitadas
estoy demasiado cerca, al alcance de la mano, del puño, de las yemas de los dedos. todavía no sé por qué hago esto que hago, ni cómo se mueve la marioneta..]

[no lo sé por qué escribo….
escribo quizás por perdonar la bondad de la vida, para entender la maldad de los hombres, porque entre una cosa y la otra hay algo que no me encaja. los ojos hinchados de ira o este cansancio de esclavos y en medio, por primavera, la desaparición de las ballenas, el sabor de un aguacate, la caricia del sol, el olor de la goma quemada. ni muy por debajo ni muy por encima (casi siempre entre) el rugido de acero de nuestras antenas, el chillido amarillo de nuestras sirenas, el canto del loco, la piel de gallina
como un puente la escritura, una tenue pasarela hacia dónde
como un túnel]

[pero esto es tan sólo escribir, pelearse con la sombra, especular, una ocupación banal con sus propias reglas y su estricto yugo. algo que podría ponerse en perfecto orden bajo la lluvia y esperar a que escampe.
la poesía viene después
la poesía viene después y parece que llegue como en una carroza blanca, cuando uno ha salido a hacer un recado a la farmacia o está afanadísimo en hurgarse la nariz. aparece tratando de mantener todavía una cierta torre de palillos contra la que no se escupa.
la poesía viene después y poco a poco la iremos emputeciendo, encanallando
la poesía viene después cuando algo se hincha, se prisma y rebota, se irisa, se llena de luz. yo no la conozco, apenas la siento ni entiendo qué pasa, me pone una mano aquí arriba, en la nuca, me guía los pasos. la más de las veces la escucho por vuestras palabras, está en vuestros labios. y gime. y llora. y ríe. y canta. a mí me sostiene, de vez en cuando, cuando estoy así
asá
o cuando estamos
cuando todos estamos aquí]
(señalar)

pequeñas ternuras decapitadas — 19012007, five years old version– a escena con don nadie y zombra

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2 comentarios so far
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Me sigue poniendo la piel de gallina…

Comentario por jondiscofagia

…escribir es lo último que nos queda…es la forma de luchar del poeta… No pares.

Comentario por Guelfor




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