Aquaria ben Laden

No esperes al cometa

Lo real, con su tiranía; lo estipulado, con su hipocresía; lo acordado, con sus remordimientos, son minados constantemente por la sensación de sofoco, la búsqueda ansiosa de aire no contaminado, el dolor por la belleza prostituida, la incapacidad parásita para relacionarnos de igual a igual en el posmoderno ambiente urbano.
La poesía, a la que nos aferramos con las uñas afiladas para no andar siempre inventando nuestro propio nombre, insinúa algo tras la leve gasa de aquello que llamamos “lo real”. En el meollo de este laberinto sin salida cuyo crecimiento tiende a infinito, una identidad, incluso la más burda, sólo puede sostenerse a fuerza de metáfora. Hay que reconocer aquí, en el centro de nuestro fluir, la existencia de una corriente que nos desborda. Prestarle atención, entre tanto periodismo y las especulaciones vitales de quienes prueban a sacarnos la cartera del bolsillo, entre tanto fuego de artificio y los más de 4000 satélites artificiales que ensucian nuestras noches, prestarle atención, darle oídos y retina, sensibilidad, a este sagrado misterio de nuestro propio ser, a su metáfora fundacional siempre viva, en revisión, es un acto de intensa consciencia y, por lo tanto, de profunda rebeldía contra la dictadura del cometa que, pasando y repasando con su fuerte carga de realidad y toda su larga cola, deslumbra la posibilidad de una mirada íntima sobre nuestro cielo mismo.

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